"OTRO DÍA PARA MI POBRE HISTORIA".

"UN DÍA DE PRIMAVERA".

¿Cuando yo escribo un poema;
pongo cosas muy extrañas,
pongo alegrías por penas....
Con simpatía y con saña.

Escribo al amor sin verso;
mi corazón con sus dudas,
así me quito un buen peso...
La realidad es más dura

¿Quien escribe disparates;
aquel que precribe penas,
siendo autenticos dislates...
Admirar si son morenas.

Palabrotas que recurren;
contar cosas indiscretas,
y otras que no se repudien...
"Arrimar" la cebolleta.

Por venas y los suspiros;
mujeres que son poemas,
con la rubias es que no atino...
Me encantan más las morenas.

Yo sólo escribo cuartetas;
procuro que tengan rima,
me critican las catetas...
Pero alguna "bien se arrima".

Guardar mi secreto es timo;
estas frases lujuriosas,
es tan pobre mi destino...
Que para mi son preciosas.

Quisiera matar el tiempo;
que su amor fuera más frío,
para mi es un desconcierto...
Y me entra escalofríos.

Convivo con ella un lustro;
no hay rubor, quedan pasiones,
tan joven con bello rostro...
Ya me toca los "bemoles".

Me ordena como una dueña;
me ha quitado libertades,
una mujer que así sueña...
Le canto varias verdades.

Tiene buenas amistades;
y un gran pico impresionante,
cuenta mentiras reales...
Jerezana y muy brillante.

¡Eso sí; tiene un cuerpazo,
y come como una ardilla,
dos pechos como capazos...
y surgen "las comidillas".

¿Que si estás muy operada;
¿que donde se hizo el trueque,
respuestas muy esperadas...
Como las que hace un "Jeque".

Morena con muchas luces;
tiene estudios y tres carreras,
con esto ya se traduce....
Con palabras de ramera.

Cuando le hablo de igualdad;
se sorprende y me analiza,
me grita; ¡calamidad!...
¡No me des más la paliza.

Me trata como un lacayo;
si no fuera que la adoro,
que la partiera un mal rayo...
Con esos ojos de moro.

Verdes, azules y claros,
cambia su tono en la noche,
por eso estoy y no me aclaro...
Cuando marcha con su coche.

Me cuenta que son negocios;
ha escogido un mal oficio,
por la noche es peligroso...
Es cuando abundan los vicios.

Trabaja para un Bufete;
gana dineros de sobras,
yo con mi libro "Petete"...
Me indigna su mala sombra.

Tan arrogante y brillante;
en sus juicios mañaneros,
siendo justa con talante...
Yo me quito hasta el sombrero.

Voy al paseo por la tarde;
cuando abren la Alameda,
no tengo Madre ni Padre...
Veo palomas mensajeras.

Hay jóvenes salerosas;
damas de muy altos vuelos,
algunas muy peligrosas...
Se encaprichan y hay sus duelos.

Hay galanes que la esperan;
son truhanes maliciosos,
se engalanan y se "pegan"...
A esos cuerpos tan hermosos.

¿Con que principios reposan;
si en la espera se consumen,
siendo bellas como rosas...
Con buen aroma y perfume.

En el mundo hay galanes;
pero se huele el tufillo,
en la historia y sus anales...
Suelen ser como chiquillos.

La noche gana a la tarde;
las colinas se ven claras,
en el paseo un desmadre...
Los mozos ya no se aclaran.

¿Quiénes son aquellas tres;
con unos pechos hermosos,
lo hacen para atraer...
Con esos ojos preciosos.

Nadie entiende lo que pide;
pensamientos evadidos,
le pido si se despide...
Que yo no sea conocido.

Esta es la historia señores;
de un día cualquiera en mi vida,
algunos vendrán mejores...
¿Si una dama me convida.

"Guti".


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